Презентация "Шабанов Василий Васильевич" (1938-1975)

Василий Васильевич Шабанов 1938 – 1975

Я – не артист, не учёный, не зодчий,  Просто я – тайны в этом нет –  Всем своим существом – рабочий,  И немножко, чуть­чуть, поэт! Вот так, скромно говорит о своём поэтическом даре Василий Шабанов Но как величаво и с гордостью пишет он о своих предках - сельских тружениках: Извека род мой - сидни, не хожалы, Держали предков пашни и луга! Они капусту у реки сажали, Растили хлеб и ставили стога. Они родились здесь и затихали, А дети снова борозду вели. И только служба, да война лихая Их уводили от родной земли...

Творчество Василия Шабанова многогранно.  Творцом летописи времени называли его коллеги.  Голосом времени остаётся он в сердцах современников: Скажут ­ издавна Русь цветаста. Только я в одноцветье рос. Чёрный снег, чёрный дым глыбастый, Чёрный ливень военных слёз. Чёрный отблеск большого неба. «Мессершмитта» косая тень. И кусочки чёрного хлеба – По кусочку на каждый день. О, как это мне всё знакомо. Чёрной злости к врагам полны , Убегали на фронт из дома Мы, военных лет пацаны…

Детство и война  слились в его  стихах воедино. В семье Шабановых было пятеро  сыновей. В 1937 году Агафья  Дмитриевна осталась одна.  Отец  был репрессирован по ложному  доносу и в тюрьме умер от болезни.  В 1940 году он был реабилитирован,  но семье легче не стало.  В 1941 год пришло новое горе по имени "война". Не обошла она стороной и семью Шабановых. С первых дней ушёл на защиту Отечества старший брат Василия - Иван Васильевич, который геройски воевал, и пропал без вести. Затем в 1942 году на фронт ушёл ещё один брат поэта – Николай, который вернулся с войны инвалидом в результате контузии. В стихотворении “Этих слёз не вытрешь насухо” поэт верно подметил: “…Перепутала все графики чёрный стрелочник - война…”. В нём он реально выразил

Этих слёз не вытрешь насухо, Эту боль не соскрести. И выходят бабы к насыпи, Руки горькие скрестив. Шали чёрные. Страданием Брови круто сведены. Обелиски – Ожидания Не вернувшихся с войны…

Стихи о войне вообще следует  вообще выделить  отдельной строкой,  война оставила неизгладимый след в его душе. В них горечь утрат,   боль  разлук, печаль, страдание, голод ­ холод, детские воспоминания: Ни в чём молочных тем не нарушая,  Я об одном обязан рассказать: Была война. Была страна большая, Была семья. У ней была коза. Её следа я в памяти не вытер, (Кого­то , может, эти строки злят!) Но шла война и было козье вымя На пятерых людей и двух козлят... Нас было четверо у овдовевшей мамы, Как из под камня бледные ростки, Нужда нас голодом, как суховей, ломала, И лезло горе нагло, воровски. И лишь под вечер горе уходило, И отступала за подворье смерть, Когда коза по ­ козьему просила Закрытые ворота отпереть. Мы вчетвером стремглав к воротам мчались, И кровь победно билась о виски, Когда вблизи её рога качались, Когда вблизи топорщились соски. Мы молоком "пустые" щи белили, Мы молоко по капельке цедили. И выжили.  И победили. И до высот Грядущего дошли...

Я шёл с войны,  Я шёл домой, Две матери предстали  предо мной. Одна ­ Земля , в траншеях и в лощинах. Другая мать ­ седая и в морщинах.                                                                                               Время шло, Сравняли мы лощины, На окопах ­ пшеница вразмах... Ну, а как же разгладить морщины На худых, материнских щеках?

Умирают наши старики, Тяжело и трудно умирают, Тот ­ со шрамом, Этот ­ без руки, Их протезы в доме убирают. Старики, водившие полки, На планете лучшие солдаты, Ваши жизни Светлые, как даты, С красной начинаются строки. А какие песни вы певали. Их далёко ветры разнесли, Сколько раз враги вас убивали, Сколько раз убить вас не могли…

А мы – не «мальчики», Мы – парни русские. Росли по сёлам мы Под песни грустные! В домах не топленных, А мир со сказками Гремел под окнами Солдатской каскою… Потом романтики... Без сна, без курева. Ломились в Арктику В обнимку с бурями! В грязи и в холоде,  Под  злые выкрики Творили Родину  По нашей выкройке!.. А мы не плакали, В делах до грусти ли? А мир ­ не вакуум! А мир­ акустика! И он, как колокол, Гремел  известием: ­ В Магнитке русские Куют созвездия! Здесь были  "мальчики", Здесь ныли  "мальчики",  Но в книге времени  Они не значатся... А парни рослые Не ради ордена – Для жизни Родины На дзоты падали, Тонули в Одере! Дела их, помыслы Храним мы в памяти, Россия новая ­ Им вечный памятник! И мир, как колокол, Гремит  известием: -На небе русские -Куют созвездия!

Поэт  нежно,  с  любовью,  добротой  и  откровенностью  пишет  о  своей  семье,  не  скрывая  своего крестьянского происхождения: "...Никто бумаг у нас не правил И грамотёшкой не владел, И на вопрос, ­ Кто был мой прадед?  Ответят просто:  ­ Земледел... Когда же к предкам седовласым Я вновь с расспросами приду, Они лишь скажут: ­ Много Васек  У нас всегда было в роду!.."

Во многих стихотворениях Шабанова обнаруживается мотив повторения  земной жизни: "Поднимусь я цветами весною и всё то, что тебе не сказал,  я скажу василька синевою, и росой , что чиста, как слеза...", или  "Мне в России жить и раствориться, и лежать в равнине луговой, разреши,  Когда настанет горький срок Россия, повториться на холме травинкой ветровой...", или: Спросить, зачем я жил? Скажу, что Родиной, как мог, Всегда я дорожил. А спросят, Есть ли боль со мной? Отвечу, не солгу, Что перед матерью родной Остался я в долгу. Кто скажет то, что не сказал Я в жизни круговой? Я это сыну наказал, Спросите у него. А спросят, Что за жизнь была, Когда я счастлив был? Скажу, акация цвела , Грядущее наше лежит. Я знаю примерные сроки.  Мне в общем знаком адресат,  Но что там таинственно стоки  Я знаю: нет жизни без смерти,  Над голубем ворон кружит.  Письмом в нераскрытом конверте  Под штемпелем чёрным хранят?..".

Шальная пуля жизнь твою прервала. Замолкли звуки лирики звенящей. Опять Россия что­то потеряла, Родное, русское и очень настоящее. На Родине поэта не забыли, И не затмил его ни Пушкин и ни Блок. Его здесь очень любят и любили. Здесь в школе есть заветный уголок. Его друзья с годами обновляют. Он  их любовью искренней согрет. Сюда семья на встречи приезжает, И оживает в памяти поэт…                                                             Г. Царькова        Шальная пуля жизнь твою прервала.Замолкли звуки лирики звенящей.Опять Россия что­то потеряла,Родное, русское и очень настоящее.На Родине поэта не забыли,И не затмил его ни Пушкин и ни Блок.Его здесь очень любят и любили.Здесь в школе есть заветный уголок.Его друзья с годами обновляют.Он  их любовью искренней согрет.Сюда семья на встречи приезжает,И оживает в памяти поэт…                                                            Г. Царькова

ВРЕМЯ – быстротечно, ГОРЕ – проходяще, ПАМЯТЬ – ВЕЧНА!