Дыхание земли родной

"Дыхание земли родной (Знакомство с поэтами Кузбасса)". 8-й класс Цель: познакомить с поэтами Кузбасса; показать красоту сибирских лесов и рек, богатство ландшафтов,  растительного и животного мира через стихи. Прививать детям бережное отношение к природе и охранять её.  Знать и охранять природу может только тот, кто умеет чувствовать красоту. Игорь Киселёв Ход урока   Новосибирский педагогический институт. Работал преподавателем в школе, литсотрудником газеты, служил в  армии, был редактором Новосибирской студии телевидения, затем Кемеровского книжного издательства. Автор  многих поэтических книг. Лауреат премии журнала «Наш современник» Член Союза писателей СССР. Его имя  присвоено одной из библиотек города Кемерово. «Я ЛЮБЛЮ ЕЕ ВСЯКУЮ» В этих стихах деревья тянут к нам свои ветви — «ладони, полные росы», дышат и говорят березы, и «жалобы  кукушки прозрачны и ясны». В них идут светлые дожди и полны огней ночные реки, а человек чувствует себя  «частью деревьев, и звезд, и воды». Но гармония отношений человека и природы нарушается, и лирический  герой Игоря Киселева с болью ощущает раны, наносимые Земле, бездумное, а порой и бездушное, жестокое  отношение человека к живому миру. Поэтому в его стихах немало горьких, суровых, предостерегающих строк о  том, что «растут природы грозные счета», что сама планета «в ссадинах и шрамах». Молитва лани Отпусти меня, человек! Отведи меня в лес, к поляне, Где, в тумане купаясь, лани Долго пьют из прохладных рек. Не разглядывая. Отвернись. Любоваться страданием стыдно. Видишь — глаз мой миндалевидный От смущения смотрит вниз. К прутьям с трепетом подхожу. Как прекрасен он, твой детеныш! В глубине его глаз утонешь, Видишь — руки ему лижу... Улыбается он, глядит! Дети добры — и ланям видно. Ты его сюда не води ­ Любоваться страданьем стыдно. Ночью дождь прошел, и вода Убежала, журча по стокам... Не учи его быть жестоким.  Перестань приводить сюда. Отпусти меня в лес!  В плеск Клейких листьев. В пыланье лета. Ты ведь сам — из травы, из леса. Отпусти меня в лес… В лес! Мой детеныш совсем ручной. Твои жесткие руки лижет. Без меня он не сможет выжить... Отпусти его в лес — со мной. В камень сбитому «пятачку», Корму сытному в клетке серой, Волчьи челюсти предпочту, Дуло мертвое браконьера. Предпочту... Из­за струн стальных Мы ведь тоже все понимаем... Ваши лица запоминаем. Боль и гнев прозреваем в них. Отпусти меня в лес! В кольцо Быстрых рек, где трава и птицы! Посмотри: на твое лицо Тень от клетки моей ложится!.. Быть в ответе  Я, пожалуй, Не сделаю этим открытия, Утверждая, что наша Земля — Общежитие И ее населяют, Согласно законам, Люди, звери, Леса с их сияньем зеленым. Крепнет сила людская, Растет год от года. Что ни день — Умножается знаний запас. И не мы теперь Милостей ждем от природы, А давно уже Ждет их природа от нас. А у нас... Браконьера рука хулиганья Протянулась к таежной поляне, к реке. И могучие лоси, качая рогами, Подгибают колени в предсмертной тоске. Человек, Богатырскою силой играючи, Должен помнить про тихие жалобы заячьи И притом, своему зная цену величью, Быть в ответе за каждую песенку птичью! Отзвенела пора листопада, И последние ливни прошли. Но глаза свои прятать не надо От холодной, от грязной земли. Я люблю ее всякую — землю, По которой ходить довелось. И осеннюю слякоть приемлю, И метелей бесцельную злость. Но среди журавлиных рыданий Не впервые расслышал я речь: Мы родные просторы и дали И любя не умеем беречь... И поэтому с чувством укора, С горькой грустью, не взятой взаймы, Вижу я наступление скорой И, наверное, лютой зимы. Будут ночи пустынны и долги, И в степи, где метели кричат, Будут мчаться последние волки, Настигая последних зайчат. В лесу Как дышится в лесу! Как льдинки горлом льются! Как будто пьешь росу Из блещущего блюдца. Слеза или хрусталь, Следы насквозь промокли И даль в слезах, И даль Сквозь слезы — как в бинокле. Как слышится в лесу! Заполнив чашу с верхом, Мчит эхо на весу По веткам, как по вехам. Далекий скрип сосны Доносится с опушки. И жалобы кукушки Прозрачны и ясны. Как пишется в лесу! — Лес, приглушив гуденье, С листа прогнав осу, Дарует вдохновенье. А луч позолотил — И в просеках мелькнули Обрывки паутин Из хроники июля. Как верится в лесу В загаданное счастье! Уйти в седьмом часу, Оглядываясь часто. Жаль, тени по лицу — Некрепкая завеса... Как хочется в лесу Не уходить из леса! *** Солнцу надоело плыть в зените, И оно, к закату уходя, На прощанье высветлило нити Робкого вечернего дождя. Он таким был тихим — как молчанье,  Бережным и ласковым таким, Что его почти не замечали, По траве шагая рядом е ним. Дождь убрел в деревню на свиданье И себя он выдал только тем, Что запахло свежими цветами И за город захотелось всем... Сергей Донбай Родился 22 сентября в 1942 году в Кемерове, поэт. Главный редактор журнала «Огни Кузбасса» (Кемерово).  Лауреат премии имени В.Федорова. Награжден грамотой министерства культуры РФ. Учился в Новосибирском  государственном инженерно­строительном институте. Член Союза писателей России. Живет в г. Кемерово.   ЭКОЛОГИЧЕСКОЕ В городских колодцах неба Обитаем мы на дне — Удивительно нелепо, Припеваючи вполне! Голубь в синеву асфальта Втерт на самой быстрине... «Волга», не доделав сальто, Отдыхает на спине... Словно брат пошел на брат Не уснет, как будто днем, Тень от дерева — распята  Полуночным фонарем... Там витрин аборигены Стынут в мире покупном — Не мигают манекены Под искусственным огнем... Далеко не новой темы Сказка подмигнет хитро: Как Горыныча гаремы Ткацкой фабрики нутро... Словно брат пошел на брата  Добывать свое добро Кулаками киловатта, Километром под ребро!.. Век машинного азарта На рекорд выходит свой: Наш культурный слой асфальта  Самый­самый крепкий слой!.. Примет поле удобренье, Словно динозавр иной Сто таблеток от мигрени,  Вымиранием больной... Привыкая к перемене, Конь на трактор глаз скосил:  Лошадиных душ все мене, Больше лошадиных сил... Словно брат пошел на брата, Словно город победил Серым веществом асфальта Листьев нежный хлорофилл... Павел Майский Родился в 1937 году в п. Центральный рудник Кемеровской области. Окончил Сибирский металлургический  институт и Литературный институт им. Горького. Автор нескольких книг стихов, последняя их которых –  «Высокие туманы». Член Союза писателей СССР.   *** Здесь, в городе, память о детстве остра, Все видится зимнего леса молчанье, Все слышится речки таежной журчанье И пахнет дымком лугового костра... А помнится, мы переехали в город — Там празднично было. Забыл я тогда Наш дом деревенский, сосну у забора И двор, где за баней цвела лебеда. Деревней тогда помыкали не в меру, Все в город тянулись, чтоб жить помодней. Теперь в городах даже мы, инженеры, Душой потянулись как к матери к ней... И вот она, матушка наша деревня — Вон, с краю, наш дом с голиком на крыльце... Да только березы вокруг поредели И вместо таежной дороги — шоссе. А речка, что летом беспечно плескалась Ласкал вековых, окруженных тайгой, Та речка, что в памяти прежней осталась, Совсем обмелела и стала другой. И там, где по шумной хрустальной стремнине Когда­то таймени лобастые шли, Хозяйственный дядя на самой средине Старательно моет свои «Жигули». Чуть выше по логу под новый участок Корчует кусты садовод­бодрячок, Уверенный с виду, видать из начальства. А там где беспечно звенел родничок, Три дачника бурят вручную колонку,.. А в рощице, где распевая соловей, Без умолку тявкает чья­то болонка, Поди, благородных французских кровей *** Стала речка серьезнее в осень, Утянуть норовит к омутам, Вон как лодку теченье­то сносит К затонувшим в протоке кустам... Точно вымерло все по округе, Только скрипнет надсадисто ель, Да по роще предзимник упругий Затевает из листьев метель. Здесь, над речкой, никто уж не ходит Той тропинкой, где жил соловей. Ходит только болотный охотник С вислоухой собакой своей. Он с утра по окрестным болотам Всякий день совершает обход... Вот опять он бабахнул в кого­то... Дай­то бог промахнулся бы хоть!  *** Мир невелик, хотя и бесконечен... Не торопись в иных краях пожить. В краях иных душе питаться нечем, Душа родной земле принадлежит. На той земле не загуби осину, Не замути безвестный ручеек, Ведь облачко, вот это, в небе синем, Оно ведь только кажется — ничье. Твое оно. И стоит лишь вглядеться Отсюда вот, с земли, не с высоты, И видишь в нем и прожитое детство, И матери родимые черты! ПОЛЕВЫЕ ЦВЕТЫ Хлам пустыря, оврага склон Они прикроют и залечат... Они — извечный эталон Души заблудшей человечьей. Они, как библия Любви, Сотворены для нас веками. Молись на них. И не сорви, Пусть даже детскими руками! *** Приятны сердцу здешние места: Осинника густого позолота, Заросшее смородиной болото, Туманный плес у старого моста, Сырые пихтачи на склонах гор, Покос, заросший путаной люцерной, У кладбища глухой сосновый бор, Где тихо и торжественно, как в церкви... И деревенька, ясная от гроз, Морозных зим и солнечного лета... В которой я на радость маме рос Здоровым и счастливым... Не поэтом. Алексей Бельмасов Бельмасов Алексей Михайлович родился в 1959 году. Работал музыкантом в ансамбле. В настоящее время  редактор, выпускает газету. Автор шести сборников стихов. Член союза писателей России. Живёт в Ленинске­ Кузнецком.   *** Зенит лежал, и солнце не катил, Тянулись птицы к тополю гнедому, А пчелы с клумб снимали никотин И шлялись по проспекту, как по дому. Июнь людей к воде болтами как Прикручивал, и чтобы сделать праздник, Спешили в лес мы, где – ботаника И кислород, не разведенный грязью.  АВГУСТ Вальсу осеннему позднего августа Вторила музыка желтого города, И неуместные красные галстуки Люди­художники прятали в бороды. Падали птицы на крыши железные, Листья ложились на шляпы автобусов, Музыка августа музыкой­лезвием Брила пространство до лысины глобуса. Небо просилось в уютные комнаты Из беспросветной своей изоляции, И наступали деревья из золота На городские коммуникации. Виталий Креков Родился 10 августа 1946 года в г.Бийске Алтайского края. Печатался в газетах и журналах: «Кузбасс»,  «Комсомолец Кузбасса», «Москва», «Наш современник», «День и ночь», «Сибирь», «Сибирский тракт».  Участвовал в сборниках: «Дыхание земли родимой» (Кемерово, 1979), «Мы – Притомье». «На тебя и меня  остается Россия» (Кемерово, 1987), «Пять стихотворений о любви», «На Родине моей повыпали снега…»,  «Собор стихов». Член Союза писателей России. Живет в г. Кемерово.   *** В дождинках ранний мед цветущей ивы, Лилово­розоватых кандыков И трепетных подснежников разливы. А там, где речку повернул откос, Где жадность родила отвал ползучий, Темнеют пихты в неводах берез, И голосит из­под сугроба ключик. И сходит жизнь. Не та, где я живу Да и не та, что мне по ночам сниться. А та, что током полнит тишину, Которая должна была случиться. *** Позасохла трава да побита полянка, Но цветет запоздало гвоздичка­травянка. Цвет весенней любви, дочь зари и рассвета, За порогом совсем отошедшего лета. Нынче мною полны свод небесный и дали. Отлюбилось. Как сено в зароды сметали. И простилось. У времени – полное право… Зеленеет по ровному полю отава. Игорь Киселёв Благодарю, земля, благодарю За то, что видел озеро, зарю, За всё вокруг, что знаю, слышу, вижу, И эти дали светлые твои, Пока мне хватит крови и любви, Ни словом ни поступкам не обижу. Люблю следить в рассветные часы Как на траве колеблются росы Невыносимо синие подвески, И не могу постигнуть, почему Мы взрослые в родном своём дому И думаем и действуем по – детски. И хищных сов бесшумные следы, И волчья прыть – безвредны для среды. Все дружат в ней – медведь, и рысь, и чибис… Благодарю, земля, благодарю, За нежность к сентябрю и февралю, За все твои прекрасные подарки. За то, что ты нас делаешь добрей, Богаче, бескорыстнее, щедрей, И повидать живых твоих зверей Успели мы не только в зоопарке. За облака, за синий свет реки, За жалости окрепшие ростки. За то, что ты нас лечишь от тоски. Ты лечишь нас – а мы тебя калечим. У вековой традиции в плену, Мы до сих пор ведём с тобой войну, Тесним тебя в длину и глубину, И это ты не ставишь нам в вину, Хотя тебе обороняться нечем. За жизнь, земля, тебя благодарю, Благодаря – раскаяньем горю. Признания бессвязны и внезапны. Не всё ещё потеряно, когда Усталым шагом входят в города Твои нерукотворные десанты.