Эссэ

МУНИЦИПАЛЬНОЕ  КАЗЕННОЕ   ОБЩЕОБРАЗОВАТЕЛЬНОЕ УЧРЕЖДЕНИЕ    «НАСЛЕДНИЦКАЯ  СРЕДНЯЯ ОБЩЕОБРАЗОВАТЕЛЬНАЯ ШКОЛА   ИМЕНИ  ВОИНА­ ИНТЕРНАЦИОНАЛИСТА  ВИКТОРА  СВЕЖЕНЦЕВА»   ЭССЕ Тема :  «   У   каждого  из  нас  ­  свой  Пушкин» Учитель:  Воровщикова  Г.А. Послушайте! Ведь, если звезды зажигают — значит — это кому­нибудь нужно? Значит — кто­то хочет, чтобы они были? Эти  строчки  известного  поэта­ футуриста    все  знают  еще  со  школьной   скамьи. Но  знал  ли     Маяковский  ,  что  он  сам себе  противоречит? Звезда  Пушкина­  это звезда вселенского масштаба. И Кто её зажег, тот точно знал, что  это  кому­нибудь  нужно. И  вся  их   «   пощечина  общественному  вкусу» ­это   только   для    того,  чтобы    в  великом  водовороте   XX  века ,  в  смуте  идей  и  направлений  не  потеряться,  как  ­то   выделиться. Они  ратовали  за  то ,  чтобы  «бросить Пушкина и проч. и проч. с Парохода современности». Но  Бенедикт  Лившиц, подписавшийся     под  манифестом,  вспоминал: “Я спал с Пушкиным  под подушкой — да я ли один?» Не  продолжал  ли    и  не  продолжает   ли  он(Пушкин) и во сне   и  наяву  тревожить тех, кто   убеждал   и  себя  и   человечество  ,  что  Поэт­  это  перевернутая  страница  всемирной   литературы .У   каждого думающего Человека     двадцатого­  тридцатого века  был   и будет свой Пушкин, тот,  который    заставит  сердце,  ум  и  душу    звучать  в  едином  ритме   под  камертон  великого  русского  Слова!  Марина  Цветаева: «Пушкин был мой первый поэт, и моего первого поэта – убили». Могу  ли  и я  вот  так  просто  сказать:  «   А  у  меня  ­ мой  Пушкин!»  Пожалуй, осмелюсь  ,  ведь  пророки  приходят   чаще  всего не  к  святым,  а  к  нам,   грешным. Гениальность  его    не     поддается  ни  одной  формуле  ,  изобретенной   человечеством. Если, конечно,  таковая  имеется.   Мы  ведь  чаще  всего  не   любим  гениев    при  жизни,  не  понимаем    их…  Гений­это  тот,   у  которого вместо  сердца  «угль,  пылающий  огнем»,  который  может  ощутить     «  небо   содроганье».  Разве    мы  это  поймем  ?  И  чаще  всего  гении  прокляты,   покинуты,  не  поняты… Композитор Моцарт умер в нищете, художник Винсент Ван Гог от полной  безнадежности покончил с собой.  Продолжать?    А  двадцатый  век­это  вообще   кладбище  гениев,  сколько  их  сгинуло  в  лагерях, покончило  жизнь   самоубийством,  доведено  до  отчаяния… Фридрих Ницше и Поль Верлен не  случайно подняли тему «прОклятых поэтов». Вся история человечества ,  особенно последние века –это  яркий  пример     проклятья,  которое нависает над лучшими, гениальными, просветленными ,над божественными избранниками.  Я   все  это  веду  к  тому,  что  стезя    таких    Личностей  ­это  путь  Иисуса Христа. Оставь  и  отрекись   от  всего  земного,  ибо  путь  твой  ­это  путь  кровавой   истины. И  обожествление  твое  будет    только  после  распятия. Мой  Пушкин­  гений!  Я  где­то  читала,  что  в  страшных  лагерях  Гулага  доказательством  того,  что  ты  свой  ,  были  прочитанные    наизусть    строки   из                 «  Евгения  Онегина» ,  крестик  на  шее­  и  ожидаемая  Голгофа.   Пушкин был великий поэт и человек с   несчастной  судьбой . У  Вересаева    есть воспоминания  С.А.Соболевского  «  Таинственные  приметы  в  жизни   Пушкина»,  где     рассказывается  о  том,  что  поэт  однажды     попал  к   пророчице,  которая    предсказала  ему     всемирную  известность  и  смерть  от   белого  человека. И  когда  его  везли  с  дуэли,  смертельно  раненного,  он  знал  , что  все  предначертанное  свершилось­  он  простил  белого  человека. Над  судьбой Пушкина осталось  бы только плакать – если бы мы не знали, какой  светлый, прекрасный, неземной мир он оставил нам в своих книгах. И сколько  смешного, умного и назидательного – даже пророческого – этот гений успел  сказать.  Еще   в раннем детстве своем   читаю сказку Пушкина :  «  Жил  старик  со  своею старухой   у  самого  синего  моря». Я   тогда  и  не  понимала  совсем  ,  как   мудро  поэт    подводит  нас  к    истине:  посеять   ты  можешь  все,  что  угодно,   а  пожнешь  то,  что  посеял. Да, но   мне  было  жаль  старушку,  которая   осталась  у  разбитого  корыта.  А  в   сказке  о  Царе  Салтане:  «  Три  девицы под  окном  пряли  поздно  вечерком»  я  не  могла  понять  ,  как  не  стыдно   девице  обещать  родить  богатыря  пусть  даже  и  царю. Но это детство,  простительно… А  гений  Пушкина  рос  не  по  дням  ­  по  часам. Как   не  любило,   не  принимало  и  не  понимало  его  царское  окружение. Царь Александр Павлович прочитал  несколько стихотворений   и  велел   арестовать двадцатилетнего стихотворца .  И  ссылка…Конечно,  ссылка!   Куда?  Соловецкий  монастырь .Но  друзья,  настоящие  друзья,   выхлопотали  ему­  юг!  Кто­то  скажет   сейчас, что  юг­это  хорошо, там  море. Это сейчас там курорты. А тогда те пространства были захолустными, грязными,  нищими, пыльными, безлюдными и безводными. Настоящее место ссылки. А   потом  ­Михайловское, родовое  имение  и   уголок   отшельничества, когда  ты   ни  на  что   право  не  имеешь. И за  это  время    Гений  написал такое,  что  русский  мир  замер: поэмы  «Кавказский пленник» «Евгений Онегин», «Бахчисарайский фонтан», «Цыганы»,  «Граф Нулин», пьеса «Борис Годунов»…Одни шедевры!  Разве   думал  когда­либо   Поэт ,  что   его   одна  незапланированная  встреча    окажется  прообразом  той   жестокой  зимы  1837  года  : «Я переехал через реку. Два вола, впряженные в арбу, подымались по крутой дороге. Несколько грузин  сопровождали арбу. «Откуда вы?» – спросил я их. – «Из Тегерана». – «Что вы  везете?» – «Грибоеда». Это было тело убитого Грибоедова, которое  препровождали в Тифлис». 3 февраля 1837 года, в полночь, тело Пушкина тайно увезли в соседнюю  псковскую губернию, в простой телеге без кузова, называемой «дроги»; гроб,  обернутый грубой рогожей, был попросту завален соломой… Впереди скакал  жандарм.5 февраля, в темноте, в седьмом часу вечера, гроб с телом поэта  наконец доставили в Святогорский монастырь. Куда же  ты летишь, Русь­тройка? Каких  ещё  своих  сынов  под  рогожей ,   в  мужицкой  телеге,   везешь  хоронить? Метель. До утра далеко. Строчки сами  собой набегают, равномерно, неуклонно, под топот копыт:         И мысли в голове волнуются в отваге, И рифмы легкие навстречу им бегут, И пальцы просятся к перу, перо к бумаге, Минута — и стихи свободно потекут. Того, кто написал эти стихи, нет на земле уже более двух веков. И еще столько же пройдет, и еще столько же. А    мне   дал  бы  Бог  до  конца    понять,  прочувствовать,  мысленно  прожить   хотя  бы  одно   его   произведение ­   «  Пророк». Да…Но  ведь  у  каждого­  свой Пушкин!